Le blog de la NRF

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  • La bêtise des écrivains
    Le blog de la NRF | Publié le : 17/11/2022

    Il y a peu de choses dont je suis autant certain, même si mon éditrice m’a conseillé plusieurs fois, et probablement à raison, de ne pas trop m’avancer sur ce sujet sensible : c’est qu’on n’écrit de bons romans qu’en exploitant sa propre bêtise.

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  • Franzen ou la mélancolie du Midwest
    Le blog de la NRF | Publié le : 10/11/2022

    Le rythme de parution hebdomadaire laisse peu de place au mensonge : non seulement je n’ai pas fini de relire Proust mais je n’ai même pas commencé le nouveau Jonathan Franzen, auteur que j'ai longtemps tenu pour le Tolstoï américain.

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  • Proust, théoricien du snobisme
    Le blog de la NRF | Publié le : 03/11/2022

    Je suis sur un assez gros coup : la relecture d’À la recherche du temps perdu. J’ai initialement repris le Quarto que j’avais laissé en suspens, avec un dollar à l’intérieur comme marque-page. On devait être en 2012, j’avais entrepris de noter, surpris par leur grand nombre, toutes les métaphores scientifiques de ce livre qui rencontrait, de façon inattendue, les écrits de Jules Verne.

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  • Défense de la littérature mineure
    Le blog de la NRF | Publié le : 27/10/2022

    J’ai eu mon premier enfant l’année où est sorti mon premier livre, j’ai arrêté d’aller dans des fêtes à peu près au même moment. J’existe en cela assez peu, socialement, comme écrivain : je sais me comporter en jeune homme prometteur, je l’ai fait beaucoup trop longtemps, mais en écrivain, je suis toujours mal à l’aise quand on me demande de parler de mes livres — je veux dire hors interview. Je suis plus à l’aise avec la littérature dans un studio télé que dans un salon parisien.

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  • Ulysse 1922-2022
    Le blog de la NRF | Publié le : 20/10/2022

    2022 : c’est l’année du centenaire d’Ulysse. Du centenaire aussi de sa première critique, dans la Nrf, sous la plume de Valery Larbaud. Ulysse : un roman publié à Paris et lu par la Nrf. Je me suis ainsi replongé dans le grand vingtième siècle par une porte que je n’avais jamais ouverte — par ce fameux Ulysse de Joyce, que je n’avais jamais lu. On frôle donc le bachotage.

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